很想写点什么了，在那面褐⾊的墙壁上
可是，梦那么的圆，超出，一支铅笔的想象
那些
影中的花，还在开放。在镜子破碎的背后无法预测，整个舂天的寂寞，那样厚实地遮掩起
一个出走者。那个人，一定死了，当他的诗歌
还在病中呻昑。在飘尘的木窗外，谁目睹了这一切
灾难，那么快到来。放飞的风筝，被
光吹走那么多含混了时间的眼泪，悬挂着，在被牵断的忧思上
一两只蝴蝶飞过，你并没有看见她们，这冬天脫掉的彩⾊內⾐
这种漠视，一直沿着河⾕流淌。在那一端，升起的云层中
被闪电缚住的臂膀，裸露着⽩⾊的脉络，那透明的⾎倾斜着
想要照亮这⼲枯的世界背后，黑⾊的伤口
就这样被自己欺骗，被一颗烂掉的头颅和一双举起的手
世界到底给了你什么。一粒种子，从开始就没有萌发
到处是荒草与蝎子，这是你曾经常梦到的，就像你梦到泉⽔与苹果
你现在可以回家了，在这陌生之地。你的疲惫拯救着你
你需要休息，需要枕头和
，也需要一个光滑的女人这些在你死后，没有人想到，他们只知道，用你的诗赞颂世界和自己
出走者，还没有回来，你的诗还在呻昑。要是他也死了
那锋利而剔透的骨头，将无人埋蔵。那些苦难继续堆积凝固起来
谁会再拔起这个世界，用那黑⾊的眼睛、风⼲的耳朵和苦涩的
2006-3-16凌晨 M.MｄuXｓ.CoM